O senhor gruda na gorda do 13A. O engolidor de facas do 12C dorme. A criancinha de filme de terror se debate entre o 14D e F e contagia os pais, que urram ainda mais para tirar a filha do pânico. Em pouso pra morte, nós irmãos nos damos as mãos, enfim.
A nave rebola no céu, engole nuvens e escorrega em noventa graus para beijar o chão.
Senhor, perdão. Eu juro...
Estouro.
Fico ali, de cinto, máscara, jeans. Na bolsa, coisas que não me servem mais: músicas, sonhos, medos da vida.
Aqui não dói. É calmo e tem brisa fresca. E a surpresa, gente, é que Deus é o Sol. Claro.
por Lenda Brígia
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