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Eu e papai, na Champs-Élysées
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Agora senta que lá vem a história...
Lá pelos anos 50, em Ibiá (triângulo mineiro de Minas Gerais, minha terra natal: a capital do leite), minha avó deu à luz o primeiro menino; negro de olhos verdes. Eram pobres, família grande; se não me engano, chegaram a passar fome. Frango era só no natal. Soube que meu pai tinha que cortar o calcanhar dos sapatos quando não mais lhe serviam, pois em tempos em que os pés cresciam rápido, o trabalho do meu avô ferroviário não bastava para calçar 14 pés de 7 filhos (imagina!).
Não sei mais o que é lenda, mas soube que meu pai fora lenhador, padeiro, carteiro e entregador de jornal (será que, em Ibiá, àquela época, já havia jornal?); sempre muito estudioso, dotado de uma incrível habilidade com números exatos. Porém seu primeiro emprego formal foi arranjado pelo meu avô, na Nestlé da cidade (fábrica de Leite Ninho): meu pai era contínuo (vulgo office-boy). Depois de anos, foi promovido. Transferiram-no (já com família) para Itabuna (BA); nova promoção e transferência para São Paulo; e depois, finalmente à Suíça (a sede da Nestlé, em Vevey), onde viveu por sete anos, encontrou o amor e casou-se com minha madrasta, Yvonne. Fomos ao show do B.B. King no festival de Montreux, viajamos por quase toda a Europa e ganhamos 2 irmãos novos!
Nova transferência: desta vez para a Nestlé de Trinidad & Tobago, no Caribe; eu fui junto... fazer faculdade de Ciências Sociais (?), morar em república e falar inglês fluente. Depois de anos, novo destino: Panamá, na América Central (obrigada, Yvonne, por nos dar de presente aquela viagem em grande estilo, com nossa grande família!).
Resumindo... Hoje é DIA DOS PAIS e estou sozinha num quarto de hotel, digitando nesse lap top que ele me deu de presente de aniversário. Que meus pensamentos amorosos voem além mar, até a Suíça, para te abraçar, papai. Te agradeço não pelo carro que me destes, nem por me obrigar a estudar línguas, nem pelas Barbies da vida, nem por ter nos levado ao show do Michael Jackson no Morumbi.
Agradeço, sim, por todas as vezes em que chegava cansado do trabalho ou das aulas que dava na FAAP (formou-se "depois de velho", como diziam), e ainda assim tinha espírito para alegrar-se com meu sorriso dormente no sofá. Amassava meio abacate com leite Ninho e açúcar e dividia comigo; obrigada, papai. Por me carregar no colo até quando possível (sim, é também uma metáfora). Por me aconselhar, ensinar, perdoar. Por querer sempre o melhor pra mim, pros meus irmãos. Por ser este homem reto, elegante, de grande valor e bons princípios herdados dos meus avós. Obrigada por ter transformado aquela menina nessa mulher que sou hoje, pai. Considere a missão cumprida!
Agora, de repente, a saudade começou a queimar o peito. E enquanto cai essa solitária lágrima singela (do meu olho esquerdo), termino esse post emocionado com a certeza de que, se um dia eu te der um décimo da alegria que sinto por ser sua filha, já valeu a pena, pai. Te amo, sempre.
Sua filha Brenda
(foto: Joãomiguel)
